tag:blogger.com,1999:blog-84603609311009391362024-03-16T02:11:41.110+01:00 Den långsamma bloggenLennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.comBlogger1156125tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-43555951234012385642024-03-04T19:52:00.001+01:002024-03-04T19:54:26.808+01:00Notiser, mars 2024Hemma igen efter en lagom strapatsrik vandring i mellersta Hallands bokskogsområde slår jag upp datorn och möts av omvärlden: krigen, folkmorden, de pågående miljökatastroferna.<div><br /></div><div>På teve menar Staffan Heimerson att vi i Europa befinner oss i samma läge som 1943, innan Hitler mötte ett samlat motstånd från demokratierna. Historien upprepar sig aldrig, sägs det. Men den kan kännas igen.</div><div><br /></div><div>Att vandra i skogen, längs stigar och vägar som vi känner till sedan länge. Ändå samma glädje att kunna röra sig i naturen, andas in skogsluften, iaktta de första tecknen på vårens ankomst. Äta lunchmackor i en solig backe, i lä för vinden. Samtala, eller vara tysta.</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6gjxKFHI52lHNuNJVf3_z_DK0ye6tUwxdci8ig8iIAOGcjYFLtKb3kts-O9qDqFLqpzep8pxRXmzq1hb__kwlPdQj4dPNqnWPBM7qo7Y0Ec4HCl4wcPe1XbnqPjudf6eGom2DVH4qT6nJeiTQ9CVEJ1sgaz3igOM1qmRoKaoHlLHU9H2iMsdZYC1wrwHN/s2942/IMG_3142.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2025" data-original-width="2942" height="442" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6gjxKFHI52lHNuNJVf3_z_DK0ye6tUwxdci8ig8iIAOGcjYFLtKb3kts-O9qDqFLqpzep8pxRXmzq1hb__kwlPdQj4dPNqnWPBM7qo7Y0Ec4HCl4wcPe1XbnqPjudf6eGom2DVH4qT6nJeiTQ9CVEJ1sgaz3igOM1qmRoKaoHlLHU9H2iMsdZYC1wrwHN/w640-h442/IMG_3142.JPG" width="640" /></a></div><div><br /></div><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Vinterns kalligrafi. Valasjön, december 2018.<br /><div><br /></div><div><br /></div><div> </div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-62795098491019670452024-02-03T15:45:00.001+01:002024-02-03T15:45:11.224+01:00"Framtiden är mörk, och det är på det hela taget det bästa en framtid kan vara, tror jag"<div>Det nya året liknar ett mörkt, hotfullt moln som tornar upp sig. Träden håller andan i väntan på den kraftiga åskvinden. Vi vet att åskan kommer att bryta ut, blixten slå ner. Vi vet. Eller?</div><div><br /></div><div>För några år sedan läste jag en bok och skrev en text. Jag hade lite mer energi då. Här kommer en repris:</div><div><br /></div><div>Ska man vara optimist eller pessimist inför framtiden? Kanske är det bäst att vara ingetdera. Kanske är det bäst att bara vara öppen. Öppen för att man kan veta mycket, men aldrig allt. Kanske hade jag något sådant i tankarna när jag skapade min bloggprofil i januari 2008 och skrev att jag är "i grunden pessimist, men öppen..."?</div><br />När jag nu läser Rebecca Solnits "<i>Män förklarar saker för mig</i>" (Daidalos, 2015) så är det inte främst titelessän eller de andra feministiska analyserna av mäns våld mot kvinnor (skarpa, kloka, förfärande) som fängslar mig, utan den med titeln "<i>Woolfs mörker</i>".<br /><br />Den inleds med ett citat från Virginia Woolfs dagbok 18 januari 1915, i efterdyningarna av en av Woolfs återkommande depressioner och ett självmordsförsök:<br /><blockquote class="tr_bq">"Framtiden är mörk, och det är på det hela taget det bästa en framtid kan vara, tror jag"</blockquote>Solnit menar att detta är ett "exceptionellt tillkännagivande, som påstår att det okända inte behöver förvandlas till det kända genom falska förutsägelser eller en projicering av dystra politiska eller ideologiska föreställningar; det är en hyllning av mörkret..."<br /><br />Varför ska man hylla mörkret? Är det inte bättre att lysa upp framtiden med planer, förutsägelser och förhoppningar? Jovisst, det är ju så vi ständigt gör. Men vi måste vara medvetna om begränsningarna, om att både det förflutna och framtiden till stor del ligger i mörker. Att vi alltid tolkar världen och att vi oftast tror att tolkningarna styr världens gång. Trots att det förhåller sig tvärtom.<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijOiCWBNSHVw9_qSZkifIjOMMDx284dfcL3JkWYxvRdJ1hNTIpYKNYIXRhxOxuZEWBoTheXkklqN0unX6IzaV1vtnLxj3Izjbd9kgMPFnuQrmnCH8csiw0MA-m2htGdf7pCOo_XFpWHO7r/s1600/Annons+1.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijOiCWBNSHVw9_qSZkifIjOMMDx284dfcL3JkWYxvRdJ1hNTIpYKNYIXRhxOxuZEWBoTheXkklqN0unX6IzaV1vtnLxj3Izjbd9kgMPFnuQrmnCH8csiw0MA-m2htGdf7pCOo_XFpWHO7r/s1600/Annons+1.jpeg" width="296" /></a></div><br />Solnit citerar Laurence Gonzales, som i en bok om att överleva i vildmarken skriver att planering, att <i>planen</i>, är "ett minne av framtiden, provar verkligheten för att se om den passar". Och om verkligheten inte stämmer med planen så har vi en tendens att ändå följa planen, att se det vi <i>vill</i> se och därmed hamna i problem. Vi stänger ute verkligheten, vi vill inte se mörkret. Vi borde vara mer öppna för mörkret, för det vi inte vet.<br /><br />Vi måste erkänna gränserna, inte tro att vi fullt ut kan kartlägga och förstå och förklara och förutsäga - för att därmed invagga oss i en önskad trygghet och förvissning.<br /><br />Solnit skriver:<br /><blockquote class="tr_bq">"Vi vet mindre när vi felaktigt tror att vi vet än när vi medger att vi inte gör det"</blockquote>Och kanske är den mest realistiska grunden för optimism och hopp inför framtiden - det bästa en framtid kan vara - att vi helt enkelt inte vet vad som kommer att hända, och att det ofta är det osannolika och otänkbara som inträffar och att även om vår strävan efter det goda till stor del sker i mörker så är det det enda vi kan göra. Att acceptera mörkret, där allt kan hända. Det är där vi möter verkligheten. Inte i optimistiska eller pessimistiska förutsägelser och förväntningar.<br /><br />Solnit skriver också, i denna korta men mycket spännande essä, om ett möte och ett gräl med Susan Sontag, som skrev om det ovissa i "Mot tolkning" och om poeten John Keats begrepp "negativ förmåga" och mycket annat - och som i så mycket av det jag läst av Solnit finns denna förmåga att röra sig mellan vardagliga erfarenheter och abstrakt tänkande och skapa en läsning som allvarligt riskerar att förändra ens syn på världen.<br /><br />Så är det. Nu har jag förklarat saken för er. Nej, det har jag inte alls... Jag har bara skrivit ner några tankar vid läsningen av Solnit. Och som alltid här i bloggen läser jag det jag skrivit om och om igen och trots alla ändringar stannar alltid känslan av att texten inte är riktigt färdig kvar. Men någon gång måste jag ju sätta punkt.<br /><br />Av en slump kom jag att läsa Rebecca Solnit för några år sedan, när jag sökte efter litteratur om vandring och läste hennes "<i>Wanderlust - a history of walking</i>"(Verso, 2001). Sedan har jag fortsatt med "<i>Gå vilse. En fälthandbok</i>" (Daidalos, 2012) och "<i>Det avlägset nära</i>" (Daidalos, 2014), alla lika läsvärda som "<i>Män förklarar saker för mig</i>".Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-43762204951043931362024-01-27T19:44:00.002+01:002024-01-27T20:50:44.113+01:00Några rader om Jon Fosses "Trilogin"Handlingen i Jon Fosses "<i>Trilogin</i>" kan mycket kort sammanfattas så här:<div><br /></div><div>Historien utspelas på norska Vestlandet, under ett vagt antytt 1800-tal. Den fattige fiskarsonen Asle och pigan Alida, båda 17 år, träffas, förälskar sig och Alida blir gravid. Asle har förlorat sina föräldrar, Alida sin far. Asle blir utsparkad av ägaren ur den fiskestuga där han bor, Alida drar inte jämt med sin mor och syster. De beslutar sig för att lämna det lilla fiskeläget och bege sig till den stora staden (Bergen).</div><div><br /></div><div>Till detta behöver de en båt. Asle slår ihjäl fiskaren och stjäl hans segelbåt. För att skaffa pengar och färdkost pengar stjäl Alida mat och kontanter av sin mor. Då hon blir upptäckt av modern ber Asle henne att vänta utanför medan han tar livet av modern, oklart hur. De seglar till storstaden.</div><div><br /></div><div>Där går de runt i den kalla, regniga höstkvällen och söker boende. Ingen vill hysa dem, med hänvisning till den gravida Alida. De möter en gammal hjälpgumma, en barnmorska, som inte heller hon vill ge dem husrum. Men de tränger sig in hos henne, Asle stryper henne och de flyttar in. När det är tid för Alida att föda lyckas de få hjälp av en annan hjälpgumma. En son föds.</div><div><br /></div><div>Asle är orolig. För att komma undan rättvisan byter de namn och bryter sig in i ett obebott hus en bit från staden, där de kan bo. Men en dag på väg till staden konfronteras Asle av en äldre man som känner till hans hemlighet: de tre morden. Till slut grips Asle och förs till fängelse och avrättning genom hängning.</div><div><br /></div><div>Alida och barnet tas om hand av en fiskare, blir hans hushållerska och sedan hustru och föder sex barn.</div><div>På bokens slutsidor sitter Alidas åldrade dotter ensam i köket och ser som i en dröm modern Alida röra sig i samma kök och för att komma undan minnena går dottern på samma sätt som modern en gång gjorde ner till stranden och ut i vattnet, för att undfly skulden. Är det det en ärvd skuld som sonas? </div><div><br /></div><div>När jag först läste "<i>Trilogin" </i>var det som om de tre kallblodiga morden (Juha Valjakkala dök upp i minnet...) trängde undan fascinationen och störde läsningen och min förmåga att uppskatta Fosses säregna språk. </div><div><br /></div><div>När jag sedan läste "Trilogin" en andra gång var det med en odelad uppmärksamhet. Och det är naturligtvis så man bör ta till sig Fosses språkmagi, där olika tidsskikt, minnen och drömmar sömlöst vävs ihop till en säregen text, med drag av saga och medeltida ballad. Upprepningarna, omkvädena gör texten till musik och inte för inte var Asles far spelman och lärde upp Asle och kanske går han under för att han för att få pengar säljer den fiol som han bar med sig.</div><div><br /></div><div>Spelmanskapet lever vidare i släkten, Asles och Alida son Sigvald får en fiol av styvfadern, och på bokens slutsidor, ett par generationer senare, nämns en Jon, som ska "vara spelman han också och så ska han visst ha fått ge ut en bok med dikter" - kanske är det här en Fosses släktkrönika?</div><div><br /></div><div>En tredje läsning skulle sannolikt vara ett lika stor läsupplevelse. Ett kännetecken på god litteratur. Men det får vänta några år. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiflxh28qY5IEgowTiRmUXMfyIBasAktTSPb14KkxlTSibp28aGIiqy9WCplsQApMLowA-MUIuzqmk_4Mpea97NpcCwRww5Ykq1Fw8B6qAmI-oYfkJyn1xEoVFhcbxyR1OQJsvEwbc8QTvA1GHwBbqgeUD5qXDnqpFpI8m65mla23huLF3llhhiEO7SgouE/s709/IMG_1807.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="531" data-original-width="709" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiflxh28qY5IEgowTiRmUXMfyIBasAktTSPb14KkxlTSibp28aGIiqy9WCplsQApMLowA-MUIuzqmk_4Mpea97NpcCwRww5Ykq1Fw8B6qAmI-oYfkJyn1xEoVFhcbxyR1OQJsvEwbc8QTvA1GHwBbqgeUD5qXDnqpFpI8m65mla23huLF3llhhiEO7SgouE/w400-h300/IMG_1807.JPG" width="400" /></a></div><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>Vinter vid Törlan</div><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-80620588761475302282023-12-27T19:36:00.003+01:002023-12-28T16:35:39.343+01:00Kakelugnen<div>Istället för att läsa ägnar jag några dagar åt att plocka ner den gamla kakelugnen. Sakta, kakelplatta för kakelplatta, tegelsten för tegelsten, för att inte sprida skräp, damm och aska i hela huset. </div><div>Jag beundrar det geniala systemet med rökgångar, <a href="https://sv.wikipedia.org/wiki/Kakelugn">en innovation från svenskt 1700-tal</a>.</div><div>Kakelugnen ska ersättas av en braskamin. Det var längesen det gick att elda i den.</div><div><br /></div><div>Till denna säkert allmänt intresseväckande uppdatering av Den långsamma bloggen vill jag bara tillägga ett försenat God jul och ett för tidigt Gott nytt år!</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1uNnY70-Jzp635kaf_FzPc_J45QSii2k7wzr9OjaioqMl081fU6HAkRp8F2LnGB-cKvcarMhV1RDa4Ax58QpOyYW85uAmZVosKHKrpyQe1wOHJetU6-j6RSwUUVmTSI80KeTdb1pYgXUCIn1yVlnbCygioOY8qpwkvZJ6dYF8V6kcyMCDPPGeZPtAzRKG/s1417/IMG_9259.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1063" data-original-width="1417" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1uNnY70-Jzp635kaf_FzPc_J45QSii2k7wzr9OjaioqMl081fU6HAkRp8F2LnGB-cKvcarMhV1RDa4Ax58QpOyYW85uAmZVosKHKrpyQe1wOHJetU6-j6RSwUUVmTSI80KeTdb1pYgXUCIn1yVlnbCygioOY8qpwkvZJ6dYF8V6kcyMCDPPGeZPtAzRKG/w400-h300/IMG_9259.jpeg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-59200681409232362702023-12-12T23:14:00.000+01:002023-12-12T23:14:27.748+01:00VattenljudJag gick ner till Gamla stenbron över Törlan och stod en lång stund och såg vattnet strömma och lyssnade till tystnaden. Jag ville få lite lugn. Vinden från nordost kändes knappt. Inga fåglar. Trädens grenar svarta. Motorvägen hördes inte, jag bara såg den ständiga raden av fordon. Vattnets porlande runt stenarna på båda sidor av bron var en del av tystnaden. Samma ljud hela tiden. En upprepning, ett stilla, egentligen obeskrivbart ljud. Ständigt växlande, ändå ett och samma. Ett ljud som efter en stund nästan var det enda som fanns, och som tystade alla oroliga tankar. <br /><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2ranBLxYgqkAVjVQbRhtiMl23QIS2y0sj2e2CReoJTjt33WeP7MbaKM9oxxiYTyZqY6jIKAioT0sHbGAhGwYqvcumNDgogQs3XdeGe7ahqOU6lD_GmByAB75Z_qFE0VI1IkW2ZXm4LWoTZDcpQh2ZE5sVBIQKEXKrT1NkLwTc_8W-5kcENi-KXjC6HvG0/s4000/IMG_1144.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2664" data-original-width="4000" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2ranBLxYgqkAVjVQbRhtiMl23QIS2y0sj2e2CReoJTjt33WeP7MbaKM9oxxiYTyZqY6jIKAioT0sHbGAhGwYqvcumNDgogQs3XdeGe7ahqOU6lD_GmByAB75Z_qFE0VI1IkW2ZXm4LWoTZDcpQh2ZE5sVBIQKEXKrT1NkLwTc_8W-5kcENi-KXjC6HvG0/w400-h268/IMG_1144.JPG" width="400" /></a></div><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><div><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>Under vårfloden<br /><div><br /></div></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-35209157367540546432023-11-29T19:16:00.000+01:002023-11-29T19:16:11.463+01:00Några rader om Jan Myrdal<div>Väderrapport. Nio minusgrader i morse. Solen gick upp, himlen blev blå och utanför fönstret tog hackspetten för sig av talgbollarna, knuffade bort blåmesar och talgoxar. Koltrastarna höll sig på marken. Ekorren lyste med sin frånvaro. </div><div><br /></div><div>Jag tycker inte om vintern. Den kan vara vacker, med hög himmel och snöglitter, men jag tycker inte om kylan. På eftermiddagen gick jag i alla fall ut och räfsade undan några lövhögar längs gärdsgården som vinden prydligt hade samlat ihop. Jag arbetade mig varm och njöt av att anstränga kroppen. Arbete är nog det bästa sättet att umgås med kylan.</div><div><br /></div><div><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> *</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br /></div><div><br /></div><div>När jag läste Jesper Högströms gedigna Ekelöf-biografi var min ursprungliga tanke att parallellt läsa diktsamlingarna. Att fördjupa min läsning, att stanna till på platser jag sällan besökt i denna fantastiska diktvärld. De åtta vackra banden <i>Samlade skrifter</i> fanns ju i hyllan. Men så blev det inte. </div><div><br /></div><div>Varför? För att jag inte längre förmår att genomföra långvariga <i>läsprojekt</i>? Som jag gjort så många gånger <i>förr</i>. För att jag har blivit gammal och trött?</div><div><br /></div><div>Eller är det som vanligt bara så att jag <i>måste</i> börja på en ny läsning så fort som jag avslutat en bok? Skräcken för tomrummet: att inte ha något att läsa. Och att jag ständigt frågar mig om just den eller den boken är den rätta att ägna dyrbar lästid åt. Och att för mig tiden, vår enda och dyrbara tid, nästan är synonym med möjlig lästid. (Det finns kanske någon diagnos för detta?)</div><div><br /></div><div>I kombination med att jag en gång startat en blogg för att skriva om det jag läser. En blogg som påstår sig vara långsam, vilket är sant mest i så måtto att den genom åren uppvisar ett ständigt sjunkande antal inlägg och numera närmar sig nollpunkten.</div><div><br /></div><div><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> *</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br /></div><div><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div>Nå, i alla fall har jag nu läst "<i>De hemliga breven - den politiska familjen och vardagens samtal</i>", med förord och efterord av respektive Kaj Fölster och Janken Myrdal och inledning av Bosse Lindquist. Och ett antal återgivna brev av Jan, Alva och Gunnar Myrdal.</div><div><br /></div><div>Den bild som inför utgivningen gavs av intervjuer med Janken Myrdal förstärktes efter läsningen.</div><div><br /></div><div>Jan Myrdal tycks ha varit en älskad och bortskämd son, med en grandios självbild, som de inflytelserika föräldrarna med sina rika kontaktnät stödde och curlade för på många sätt, inte minst ekonomiskt och som möttes av otacksamhet och en aldrig sinande ström av krav. Till slut bröt Jan Myrdal med föräldrarna och när han i radion 1982 läste upp den första boken i Barndom-serien knäcktes de åldrade, sjukliga föräldrarna.</div><div><br /></div><div>Det är ingen vacker bild. Jag har full förståelse för Alva Myrdals vilja att breven och hennes version av historien skulle förhindra att sonens version blev den som alla skulle minnas. Och lika full förståelse har jag för Kaj Fölsters och Janken Myrdals initiativ att ge ut boken.</div><div><br /></div><div>Jag ser på raden av Jan Myrdals böcker i hyllan. Jag var en del av den vänster som beundrade och läste Jan Myrdal. Fram till "<i>Barndom</i>" har jag en nästan komplett samling. Kanske var det då, i tidigt 80-tal, som frågetecknen dök upp. Jag tror inte att det blir någon omläsning. </div><div> </div><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-65555204384684458492023-11-12T19:34:00.004+01:002023-11-12T20:40:43.525+01:00Några rader om Ekelöf<div>Nu har jag läst trehundra sidor, knappt hälften av sidorna i Jesper Högströms rejäla volym "<i>Minnet och rädslan. En biografi över Gunnar Ekelöf</i>" (Weyler 2023) och jag frågar mig: vill jag egentligen veta allt detta? </div><div><br /></div><div>Hittills var framställningen dominerats av en minutiös redovisning av poetens alkoholkonsumtion och kärleksliv - eller brist på kärleksliv - uppnosad i källor som brev och dagböcker, inte minst hos Tora Dahl, vars älskare han var. Det verkar som om alla författare på den tiden ständigt skrev skvallerbrev om Ekelöfs deliriska fyllor och bråk, snedsteg och handgemäng. Jag visste innan att Ekelöf på många sätt var en elak jävel, här förstärks den bilden ytterligare. </div><div><br /></div><div>Nå, boken är välskriven och belyser förbindelsen mellan liv och verk och svaret på den inledande frågan är väl att jag är lika nyfiken som de flesta. Naturligtvis finns det inga krav på att stora författare ska vara moraliska änglar. Kanske motsatsen gäller.</div><div><br /></div><div>Jag har läst Ekelöf av och till sen tonåren. Det jag oftast återvänder till är de tre samlingarna "<i>Färjesång</i>" (1941), "<i>Non serviam</i>" (1945) och "<i>Om hösten</i>" (1951). Här finns mästerverk. Har du inte läst Ekelöf? Jag säger bara: tag och läs!</div><div> </div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyl9oH1O07sjkz_ww_eFu4UBGBcPvdAH3Ms8qQ7aCgp2kZU1Yv4EPzSgtmSn0I9xaAVOPbl8oPiTNawBDW30fO415r4-kItYhuPRhCYUl80TmL1oss-OL5dz11yp5vRcuVP4jFMFrB_MKuzqP5q0yUC9RC3qNfgjyuLKtH718fJ0rZFTvhd4guug75AZYS/s678/Skannad%201.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="678" data-original-width="435" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyl9oH1O07sjkz_ww_eFu4UBGBcPvdAH3Ms8qQ7aCgp2kZU1Yv4EPzSgtmSn0I9xaAVOPbl8oPiTNawBDW30fO415r4-kItYhuPRhCYUl80TmL1oss-OL5dz11yp5vRcuVP4jFMFrB_MKuzqP5q0yUC9RC3qNfgjyuLKtH718fJ0rZFTvhd4guug75AZYS/w413-h640/Skannad%201.jpeg" width="413" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-73632282200945222272023-10-30T20:11:00.000+01:002023-10-30T20:11:36.816+01:00Dystra tankar under lövräfsningVi har många träd runt hus och trädgård. De ger skydd för vinden och behaglig skugga varma sommardagar. Nu när hösten kommit ges det rikliga tillfällen att lämna läsfåtöljen för mer hälsosamma aktiviteter. Ännu har vi inte haft riktig frost, men gräsmatta och singel fylls redan sakta men säkert av löv, så det är klokt att ta lite i taget. Många skottkärror blir det.<br /><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ6VYvmADah8TCkh6YkwlkVq0YfW6nta68n4Ur5MCo7p5mLbQ_lgNYqtb5wmwnPdW6VD1DNYHH0-S89SMehlc4lPFKFV00stv0EQpxL4uUK1irO5oFwGwmBd77gNA_EniJ3NlijxgOY4y5Kg97G7t2Kiy6_Xn4e4FlOOzO107Xn7dA84F17duKZRnD0Bmn/s850/IMG_1260.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="538" data-original-width="850" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ6VYvmADah8TCkh6YkwlkVq0YfW6nta68n4Ur5MCo7p5mLbQ_lgNYqtb5wmwnPdW6VD1DNYHH0-S89SMehlc4lPFKFV00stv0EQpxL4uUK1irO5oFwGwmBd77gNA_EniJ3NlijxgOY4y5Kg97G7t2Kiy6_Xn4e4FlOOzO107Xn7dA84F17duKZRnD0Bmn/w400-h255/IMG_1260.jpeg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Under tiden pågår massakern i Gaza. Jag tvingar mig att följa nyhetsrapporteringen i olika medier. Vad annat än förtvivlan kan man känna inför den oförsonliga, blodiga logik som driver utvecklingen? Hur många döda, hur många liv kommer att krävas? Hur ser fortsättningen ut - och slutet?</div><br /><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-16268478124238095882023-10-21T13:08:00.001+02:002023-10-21T13:09:16.280+02:00VerklighetsflyktDet gamla päronträdet dignar av frukter. Några grenar har brutits av och fallit ner. Bara en bråkdel av skörden kan vi ta tillvara. Men koltrastarna kalasar på päronen i gräset. <div><br /></div><div>Nu varnas för starka vindar, kanske storm. Det brusar i de höga träden. Det viner runt husknutarna. I år har redan tre träd fällts här på gården, knäckta av vinden eller för att de inte kunnat hålla sig upprätt i den vattensjuka marken. <br /><div><br /></div><div>Jag läser Werner Aspenström, omläsning, naturligtvis. Prosaböckerna "<i>Bäcken</i>" och "<i>Sommar</i>", som jag skrivit om här tidigare. Ett slags verklighetsflykt kanske, undan denna onda tid.</div><div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhAsSCs_2VdDo1uHFNe1wpaCgfcY1Cnk0QzfpKBM4CYZXYf3DoV2XzC3bgZP7Z4jEj8h3MO11OD1OZs-5Z18rymaHeii3kNqn4z06xoTUvRLYQrW4d1pIa4cUf7za8VmAR5L8OBvKEHxjUdJUHnnFA8kXKkx6bJ5U6F9X3Yv-2lAa-91k-_Maxi6nA7rDC/s567/IMG_1248.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="541" data-original-width="567" height="305" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhAsSCs_2VdDo1uHFNe1wpaCgfcY1Cnk0QzfpKBM4CYZXYf3DoV2XzC3bgZP7Z4jEj8h3MO11OD1OZs-5Z18rymaHeii3kNqn4z06xoTUvRLYQrW4d1pIa4cUf7za8VmAR5L8OBvKEHxjUdJUHnnFA8kXKkx6bJ5U6F9X3Yv-2lAa-91k-_Maxi6nA7rDC/s320/IMG_1248.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div><br /></div></div></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-19645915309429160132023-10-10T13:03:00.000+02:002023-10-10T13:03:12.827+02:00Klassikerläsning: "Främlingen"Mardrömmen i Israel, i Palestina, i Gaza fortsätter. En del av mig vill sluta följa nyhetssändningarna. En annan får mig att göra det. Jag är rädd att detta bara är början på något ännu värre. <div><br /></div><div>Jag läser allt mindre. Ett infall ("man kan alltid läsa klassiker") fick mig att läsa Albert Camus "<i>Främlingen</i>". Det är tretton år sedan jag senast läste den, när Jan Stolpes nyöversättning kom.</div><div>Tretton år? Hur kan tiden ha gått så fort?</div><div><br /></div><div><a href="https://langsambloggen.blogspot.com/2010/09/varldens-omma-likgiltighet.html">Här är en länk till bloggposten om "<i>Främlingen</i>"</a>. Jag tror inte att jag kan lägga till något. <br /><div><div><br /></div><div>En del bredvidläsning blev det också. </div><div></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBggxLM0DQE30vmZV7PJjl-idjIO2gTYZf-4LN8-ZOXoIjXzcxVXTS4cXjGyOjRo7IjBBnLfPFejdU2MBj42jYupqoh0ySk023Vvv5VvheMqru3mqHNLHsKVynRyDSwGJp6iQrCFC41SS72VIUE4SudJpWMTw5us5c9pUphmZOzw7Xc6k8Z7yaFJxviIAA/s1417/IMG_1247.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1063" data-original-width="1417" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBggxLM0DQE30vmZV7PJjl-idjIO2gTYZf-4LN8-ZOXoIjXzcxVXTS4cXjGyOjRo7IjBBnLfPFejdU2MBj42jYupqoh0ySk023Vvv5VvheMqru3mqHNLHsKVynRyDSwGJp6iQrCFC41SS72VIUE4SudJpWMTw5us5c9pUphmZOzw7Xc6k8Z7yaFJxviIAA/w400-h300/IMG_1247.jpeg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div></div></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-46498370114937871412023-09-23T19:39:00.000+02:002023-09-23T19:39:23.185+02:00En ursäktJag tror att det är på sin plats att jag kommer med en ursäkt. <div><br /></div><div>Dagarna går och jag skriver inte några blogginlägg, ändå följer antalet besök och nedladdningar på bloggen varje vecka samma kurva. Tålmodiga(?) återkommande besökare möts av samma gamla skåpmat. Visserligen ser jag också att äldre inlägg läses gång på gång, vilket gläder mig. Men det är ju inte så det är tänkt. En blogg måste vara levande. Om den kommer att bli det vågar jag inte lova.<div><br /></div><div>Dysterhet, en viss ohälsa och en avancerad prokrastinering har präglat min tillvaro ett tag nu. </div><div><br /></div><div>Men idag, när solen började skina igen efter en regnskur, överraskade jag mig själv med att resa upp stegen mot verandataket och klättra upp och rensa hängrännan från skräp. Ett länge försummat projekt. </div><div><br /></div><div>Kanske ett tecken på förändring.</div><div><br /></div><div>Sen lade jag mig på soffan med Kerstin Ekmans fantastiska "<i>Min bokvärld</i>".</div><div><div><br /><div><br /></div><div><br /></div></div></div></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-48323562154596812592023-08-28T14:53:00.001+02:002023-08-28T18:16:20.843+02:00Oroad<div>När jag skulle skriva några rader om den oro jag känner för tillståndet i världen, en oro som jag knappast är ensam om, en oro som ackumulerats de senaste åren, en oro som ligger som en tillvarons ständigt närvarande dova, mörka stämton. Klimathotet, krigen, konsumtionskapitalismens rovdrift på människor och miljö. </div><div><br /></div><div> Då dök en dikt upp i minnet och jag kunde gå till hyllan och slå upp poeten Stig Carlsons postumt utgivna "<i>Sista dikter</i>" (Norstedts, 1971). Stig Carlson (1920-1971) grundade FiB:s lyrikklubb och redigerade Lyrikvännen. I mycket en tidsdiktare, samhällstillvänd som man sa förr.</div><div><br /></div><div>Det är en dikt präglad av sin samtid, det sena 1960-talet och en politisk dikt, en dikt om världen.</div><div>Jag skulle kunna använda den som mall, fast vår tid är en annan. Var tid har sina krig, sina förhoppningar och illusioner. Men mycket lever kvar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>OROAD</div><div><br /></div>Jag är oroad över tillståndet i världen som inte<div>tycks avge några tecken på förändringar, över de</div><div>maktslukandes maktfullkomlighet och de rättslösas</div><div>rättslöshet; maskarna som kryper in i duvans öga</div><div>och bosätter sig där för all framtid, över datorer</div><div>som räknar människor som tomhylsor och som bakar</div><div>fram sina fakta i den ordning vi vill ha dem</div><div><br /></div><div>Jag är oroad över att den nödvändiga revolutionen</div><div>dröjer med alla sina slitna fraser och nedsolkade</div><div>paroller, att inte arbetarna tar makten från ligan</div><div>som sträcker sig över hela jorden, över att dessa</div><div>får bränna brödsäden medan miljontals svälter ihjäl,</div><div>över att Pentagon påstår sig vilja ha en fred som de</div><div>själva aldrig trott på</div><div><br /></div><div>Jag är oroad över att ungdomen i kapitalistländerna</div><div>systematiskt uppfostras till konsumenter och stimule-</div><div>ras av gifter och droger som samhället har ensamrätt </div><div>på, att regeringar-militär-polis slår ner demonstra-</div><div>toner och "uppror" som de själva framsatt</div><div><br /></div><div>Jag är oroad av att vi inte hinner, att kapitalismen</div><div>redan konsoliderat sin apparat så hårt och fast att</div><div>den nästan förefaller omöjlig att rubba, över att två</div><div>generationer inte förstår varandra, över att den</div><div>modebetonade ergonomin täppt till hörselgångarna</div><div>hos arbetarna och ungdomen, över att det tryckta</div><div>och reflekterande ordet inte hinner fram innan de</div><div>moderna massmedia spolierat möjligheten för och</div><div>behovet av information</div><div><br /></div><div>Jag är oroad över utvecklingen och missnöjd med</div><div>mig själv som inte orkade satsa tillräckligt hårt på en</div><div>framtid som just emedan jag och så många andra</div><div>tvekade nu verkar osäkrare än någonsin, över att</div><div>standarden fått överta målet för en människa i</div><div>gemenskap och frihet, över att vi bara stillatigande</div><div>åser de skändligheter som begås runt om oss</div><div><br /></div><div>Jag känner mig oroad och önskar att många gjorde</div><div>det</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin9B6SL2vOuP8TH34jtJD53WSKLWHg_tskEb8siePcecoEketCBoNwC2CSWYzYAtb7L0kBa_PxYCkTmfm3bFT_EI4R6zAhQ8SVASLYInmcNFJijs0bm9vI-IGeEaHmXAXb8OOKoOLeGm1sms7Fc1TQTwC0b_8t-TLqJOlFXXhjkOGSqBDesKMmsGxpMLhB/s573/Stig_Carlson.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="573" data-original-width="454" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin9B6SL2vOuP8TH34jtJD53WSKLWHg_tskEb8siePcecoEketCBoNwC2CSWYzYAtb7L0kBa_PxYCkTmfm3bFT_EI4R6zAhQ8SVASLYInmcNFJijs0bm9vI-IGeEaHmXAXb8OOKoOLeGm1sms7Fc1TQTwC0b_8t-TLqJOlFXXhjkOGSqBDesKMmsGxpMLhB/s320/Stig_Carlson.jpg" width="254" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-58843664432401538472023-08-13T13:48:00.001+02:002023-08-13T22:26:23.158+02:00Hemlighetstillståndet.2Extrem hetta, eldstormar. Orkanbyar, översvämningar. Inte här, inte inpå knuten. Ännu någon annanstans. Men varje människa som tar del av åtminstone en bråkdel av informationsflödet borde inse att det kan vara sent på jorden.<div><br /></div><div>Jag har fortfarande inte hittat den rätta känslan för seriös läsning. </div><div><br /></div><div>I dag satt jag i alla fall på altanen med en kopp kaffe, när solen tillfälligt bröt fram och läste, för en stund, med djup koncentration.</div><div><br /></div><div>Jag läste en av essäerna i den danska poeten Inger Christensens essäsamling "Hemlighetstillståndet", i översättning av Anna Hultenheim och utgiven av Ariel förlag 2011.</div><div><br /></div><div>En bok som jag aldrig tycks bli färdig med, eller som jag inte <i>kan</i> bli färdig med, för att den inom sina pärmar rymmer så till synes oändligt mycket att den nästan är outtömlig.</div><div><div><br /></div><div>Den kortast möjliga karakteristiken av dessa texter är att de handlar om människan, språket och världen. Om skrivandet, om skapandet av mening. Om det tillstånd då språket och världen sammanfaller. Hemlighetstillståndet. Detta vackra ord.</div><div><br /></div><div>Kanske beror mitt ständiga återvändande till boken bara på att jag är för dum för att fatta de subtila tankegångarna? Ja, sannolikt är det så. Åtminstone lite för trög i skallen. Men det jag tar med mig från varje läsning är ändå något och det berikar mitt liv.</div><div><br /></div><div>Ett tema som berörs är förhållandet mellan människan och naturen.</div><div><br /></div><div>Tillhör historien, i betydelsen jordens och universums utveckling, naturen i vid mening, människan?</div><div>Christensen skriver om</div><div><br /></div><div>"...vår ambivalenta hållning till förhållandet mellan natur och kultur, eller mellan naturen och det människoskapade. Å ena sidan hyser vi, i självömkande nostalgi, en primitiv längtan tillbaka till naturen, medan vi å andra sidan inte har ögon för något annat än den människoskapade världen runt omkring oss. Det människoskapade har i sanningens namn brett ut sig så mycket att det efterhand börjat skrämma oss. Men istället för att undersöka hur intimt det människoskapade hänger samman med den natur det trots allt hör ihop med, betraktar vi oftast det människoskapade för sig och naturen för sig, som oförsonliga, ja fientliga storheter."</div><div>[...]</div><div>"... människans förmåga att inbilla sig själv att allt det som vi själva har uppfunnit och fört in i världen, är lika enastående storslaget som det naturen själv har utvecklat. I slutändan ett insisterande på att historien tillhör oss, även om vi glömt på vilket fundament historien vilar. [ ... ] Detta övermod uppstår, för att vi så länge har inrättat vår människovärld som om den var hela världen, som om den uråldriga längtan efter paradiset tillsammans med vårt mänskliga maktövertagande av naturen kunde förvandlas till evig trygghet i ett konstgjort paradis."</div></div><div><br /></div><div>Ja, detta är en lätt omarbetad äldre text...</div><div><br /></div><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-78476220742805339102023-07-30T20:08:00.002+02:002023-07-30T20:08:52.173+02:00Döden 1986Om jag hade en låtlista, vilket jag inte har, skulle Ellen Sundbergs tonsättning av Bodil Malmstens dikt "Döden 1986" hamna högt upp. I brist på bloggtexter kommer här en länk till en live-version. <div><br /></div><div><div><div><br /></div></div></div>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/tDT-A2bLGfo" title="YouTube video player" width="560"></iframe>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-67269369468840432072023-07-19T12:35:00.001+02:002023-07-19T12:35:16.523+02:00Kafésamtal<div>I går eftermiddag slog jag mig ner i solen vid växthusvägen för att börja läsa Walter Ljungquists novell ”<i>En dörr står på glänt</i>” och öppnade den efter alla omläsningar slitna, limbundna boken. </div><div>Plötslig kom en kastvind och slet loss ett blad. </div><div><br /></div><div>Var det ett tecken? Vad är det för makter som vill att jag inte ska hitta läsro?</div><div><br /></div><div>Men läsandet är ju inget tvång. </div><div><br /></div><div>Så i söndags träffade jag ett sällskap med distingerade herrar i mogen ålder, som varje söndag har för vana att träffas för ett improviserat samtal kring ett kafébord, ett samtal som någon gång berör dagens aktualiteter (och då naturligtvis en jämförelse görs med äldre tiders förhållande), men mest spänner över ett vitt fält av vetande, mestadels inom humaniora, men även med inslag av naturvetenskap, allt grundat både i läsning och direkt erfarenhet. Ett kunskapsutbyte under lugna, prestigelösa och inte sällan muntra former.</div><div><br /></div><div>Detta deltagande har jag länge försummat. Jag ska bättra mig. Jag behöver det.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSowA_HPWaJ-bLx-e1URhhM16OTmJF1G21eLJSFIS1-gqcADjqvlQrXz_1KZIM1iVpGEoDzfyqWrED_GgppIanIEzkBvABMJo8NHgaeR0xrCbusF_aVA5-hieaPfwhH29xzZTnyb28VaHrRqH5ci-DsLcEe_98ZcrvMGFiyyQpH2AY3NIf7YYo0riTyTkT/s1025/Skannad.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="736" data-original-width="1025" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSowA_HPWaJ-bLx-e1URhhM16OTmJF1G21eLJSFIS1-gqcADjqvlQrXz_1KZIM1iVpGEoDzfyqWrED_GgppIanIEzkBvABMJo8NHgaeR0xrCbusF_aVA5-hieaPfwhH29xzZTnyb28VaHrRqH5ci-DsLcEe_98ZcrvMGFiyyQpH2AY3NIf7YYo0riTyTkT/w400-h288/Skannad.jpeg" width="400" /></a></div><br /><div>Illustrationen är hämtad från Daniel Hjorths fina antologi "<i>Kaféliv: författare på kafé under hundra år. Wien / Prag / Budapest / Berlin / München</i>" och föreställer Café Griensteidl i Wien. </div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-12187885736075905312023-06-28T17:04:00.002+02:002023-06-28T18:55:28.832+02:00Repriserad läsningDenna alltför tidiga högsommar försöker jag att hitta en känsla, utan att lyckas. <div>Den där känslan då man sitter och läser en bok och läsningen fyller sinnet, får allt annat att stanna upp, eller hålla sig i bakgrunden, inte längre det där ständiga vardagliga bruset som splittrar och tröttar ut en. </div><div>Ibland kan själva den fysiska boken, papperets struktur, bokstävernas trycksvärta, på något nästan magiskt sätt bidra till närvarokänslan.</div><div><br /></div><div>Nej, jag hittar inte längre den rätta känslan. <br /><div><br /></div><div>När alla andra medier kör repriser kan väl även jag göra det. Det här är till och med en repriserad repris av tidigare repriser. Det handlar om en den rätta känslans läsning. Några av er kanske känner igen texten, ni får ha överseende. Om den når en intresserad läsare så är jag glad.</div><div><br /></div><div>Alltså:<div><div><br /></div><div>"Härom kvällen, när det ännu vid åttatiden var tjugofyra grader varmt, satt jag i växthuset med en god ale och läste Walter Ljungquist. Varje sommar läser jag något av Ljungquist, oftast några noveller. Det tillhör ritualerna, så att säga. Med stigande ålder upptäcker jag att jag får fler och fler ritualer. Om det är bra eller dåligt vet jag inte.<br /><br />Det blåste en del därute den här kvällen, men inne i växthuset var allt stillhet. Det knäppte lätt i tackluckorna. Flygfän surrade under taket. Över mig fanns vinrankans stora gröna blad. Längs väggen höga, blommande tomatplantor, några redan med gröna tomater.<br /><blockquote>"<i>Det här hände den sommar då Jeanna och jag var på fotvandring. Vi befann oss då på en knapp dagsmarschs avstånd från vårt mål. Vi hade startat från min hustrus föräldrahem i Sörmland, där vi hade gästat ett par dar, och var nu på väg till min bror och svägerska, som ägde en gammal kungsgård i Södra Tjust i Småland. De två första dagarna, när vi ännu var ovana vid att gå, hade vi åkt bil några gånger, men sedan tredje dagen hade vi sagt nej tack till alla vänliga erbjudanden från förbipasserande bilister. Vädret hade hela tiden varit storartat, och vi hade haft en mindre vanlig tur att finna på präktiga nattlogin och vänliga människor.</i>"</blockquote><div>Så inleds <i>Walter Ljunquists</i> novell "<i>En dörr står på glänt</i>", i samlingen med samma titel från 1937. Det är en underbar skildring av ett ungt pars fotvandring längs grusvägar i trettiotalets svenska landsbygd. Språket är konkret och detaljrikt beskrivande. Alla sinnen är inblandade. Man ser solljuset dallra över fälten i middagshettan, förnimmer doften av vägdamm och känner svalkan om kvällen och hör tornseglarnas skrin.</div><div><br />Det är ett svunnet Sverige, ett enklare Sverige (<i> ja, jag vet att det inte var enklare</i>), en tid som jag av någon märklig anledning önskar att jag hade kunnat återvända till. (<i>Återvända? Men jag har ju aldrig varit där?</i>)</div><div><br /></div><div>Men framförallt handlar novellen om att minnas och om hur det som en gång var på ett sätt aldrig försvinner. Minnen kan väckas av händelser och upplevelser i nuet.</div><div><br />Journalistparet på semestervandring övernattar på en gästgivaregård i en trakt som berättaren ofta besökte i sin barndom. Berättaren minns. Nutid och dåtid, landskapet, naturen och människorna växer till en utvidgad verklighet av förbindelser och korrespondenser, blir till det minnesrum till vilket en dörr plötsligt kan öppnas på glänt.<br /><br />Vandrarna går vilse när de fortsätter och när de vänder tillbaka får de syn på ett vitt hus. De ser en kvinna på cykel med ett barn på styrstången hastigt avlägsna sig.<br /><blockquote class="tr_bq"><i>"Vi såg en blomrabatt omgiven av vita snäckor och en röd boll som låg på gårdsplanen, och strax därintill i gräset låg en liten docka på rygg och stirrade med stela ögon upp i trädens gröna virrvarr av löv, som rörde sig i vinden."</i></blockquote>De knackar på för att be om vatten och ser att dörren står öppen. De går in och ropar hallå, men finner huset tomt. De går runt i de stilla, tysta rummen. Fönstren står öppna. Hela tiden har de känslan av att vara iakttagna.<br /><blockquote class="tr_bq"><i>"När vi vände oss inåt rummet tyckte vi att de gamla möblerna också viskade sinsemellan, och det var något högdraget, förnämt och lite vemodigt högtidligt över dem. Deras blanknötta ytor och stoppningar ansträngde sig förgäves att berätta för oss om de människohänder och öden och lidanden, som rört vid dem."</i></blockquote>En nymodig svart och glänsande telefon på ett skrivbord ser ut som en anakronism. Är det verkligen möjligt att nå ut ur denna avstannade tid? Ett almanacksblad är en dryg månad gammalt.<br /><br />Berättaren ser ut genom ett öppet fönster, känner blommorna dofta och möter blicken från en fågels öga i trädets lövverk. En trollslända slår sig i samma ögonblick ner på hans hand och sitter fullkomligt stilla.<br /><blockquote class="tr_bq"><i>"Plötsligt kom det för mig, att jag gick omkring i ett hus där invånarna genom någon lekfull eller ond andes infall blivit förvandlade till sländor och fåglar och blommor, så att de därigenom var utestängda från sitt eget hem och från alla förbindelser med människornas värld. Det var som om de förbryllade höll sig i närheten av oss och ångestfullt sökte kontakt med oss för att få hjälp i sin svåra belägenhet."</i></blockquote>Så ringer telefonen, de lyfter luren och det visar sig att en nyss avliden åldrig man ligger i sin säng på övervåningen och att kvinnan är hans syster som cyklat efter hjälp. När berättaren ser den döde och sedan, när läkaren anlänt, får veta hans namn förstår han vem mannen är och skikt efter skikt av barndomstiden frigörs och leder fram till minnet av en betydelsefull gåva som han en gång fått av den döde.<br /><br />Walter Ljungquist är en svensk Proust."<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDVGnzR7eEDIF05282MFVx3v1UBYB2G8AKxqEFOlRktqCUe6w-4Rd4zsT_jpnuUFEPbGscQPwivukzcqdI_TW1FxdtbIVUJypOrhk04R2LV0xUS3EsHCcXxyu-kirtFEQnYLspj3Ndh-Vv/s1600/226779-jpg.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="551" data-original-width="980" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDVGnzR7eEDIF05282MFVx3v1UBYB2G8AKxqEFOlRktqCUe6w-4Rd4zsT_jpnuUFEPbGscQPwivukzcqdI_TW1FxdtbIVUJypOrhk04R2LV0xUS3EsHCcXxyu-kirtFEQnYLspj3Ndh-Vv/s400/226779-jpg.jpeg" width="400" /></a></div></div></div><div><br /></div></div></div></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-89108186830201756212023-06-17T11:40:00.002+02:002023-06-17T13:05:33.286+02:00Hur ska jag kunna minnas allt?Börjar jag bli gammal och glömsk på riktigt? Jag undrar. Kanske. I alla fall, jag läste <a href="http://secondblogbyme.blogspot.com/2023/06/citatet-pa-tal-om-ai.html">ett inlägg på Einar Jacobssons alltid läsvärda blogg Rapsodi</a>, om ett stycke i Villy Kyrklunds "<i>8 variationer</i>" som tangerade den aktuella debatten om artificiell intelligens. <div><br /></div><div>Eftersom jag inte hittade boken i mina hyllor lånade jag den på Stadsbiblioteket. Och började läsa.</div><div><br /></div><div>Det gick snabbt upp för mig att det här har jag läst förut. </div><div><br /></div><div>En sökning i min långsamma blogg gav snabbt vid handen att så var det. Dessutom hade jag skrivit om ett annat av styckena. För nio år sedan. </div><div><br /></div><div>Den långsamma bloggen är på ett sätt en extern lagringsplats för mina läsefrukter. Sedan 2008 finns de där, notiser och funderingar och en och annan analys. Mycket vatten har runnit under broarna. Hur ska jag kunna minnas allt?</div><div><br /></div><div>Vad jag skrev om Willy Kyrklund var detta:</div><div><br /></div><div>Gud sitter på trottoarkaféet.</div><div><br /></div><div>Jag läser Willy Kyrklunds korta text "<i>I stoftet</i>", i "<i>8 variationer</i>"(1982).</div><div><br />Någon sitter på ett trottoarkafé. Den ojämna asfalten är fylld av skräp och damm och då och då hälls överblivet vatten ut på trottoaren, små rännilar bildas, rinner en stund, sugs sedan upp eller dunstar bort.<br /><br />En rännil liksom en flod har sitt mål, utan att den vet om det, och det är en lägre punkt åt vilket håll som helst. Når den fram? Inte alltid. Ibland rinner den ut i sanden.<br /><br />Någon ser dessa rännilar på trottoaren. Ser vilken väg rännilen borde ta, men ingriper inte.<br /><blockquote class="tr_bq">”...jag [kunde] ta den papperslapp som utgör kvittot för min förtäring, böja mig ned och med papperskanten riva hål i vätskans vägg och leda floden på den rätta vägen. Dock är min upphöjdhet alltför upphöjd för detta. Jag ser på.”</blockquote>Om en högre makt ingrep och ställde allt till det bästa, var tog då den fria viljan vägen?<br /><blockquote class="tr_bq">”Förutsättningen för det fria valet är dålig tankeförmåga och bristande information. Förutsättningen för helvetet i himmelen såsom ock på jorden är det fria valet. Om en seende makt toge bort detta ansvar, då bleve lyckan allmän och frälsningen kom till envar. Sådana följder kan kallas omfattande.”</blockquote>Det är bestämt så, att alla har chansen att nå målet, några gör det, andra inte. De som når målet gör det när deras krafter är uttömda.<br /><blockquote class="tr_bq">”Några droppar av det blod som nyss pulserade så friskt sipprar långsamt ned i uppfyllelsens dal och redan är allt likgiltigt.<br />Denna lek med vad som sker i stoftet är en dum lek, en barnslig lek.<br />Ett barns lek.”</blockquote>Den barnsliga leken syftar på ett fragment av Herakleitos som är bokens motto:<br /><blockquote class="tr_bq">Tiden är ett barn som leker spelar bräde<br />härskarmakten tillhör ett barn. </blockquote>Texterna i "<i>8 variationer</i>" är nog bland det bästa jag läst av Kyrklund i sommar. Där återkommer i koncentrerad form mycket av de teman som är Kyrklunds.<br /> </div><div><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span> *<br /><br />I "<i>Skeptikerns dilemma : texter om Willy Kyrklunds författarskap</i>", Vasilis Papageorgiou (red.) 1997 finns ett intressant bidrag av Johan Dalenbäck om just "<i>8 variationer</i>". De flesta andra av bidragen är alltför postmodernistiska för mig.</div><div><br /></div><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-65078759688067294362023-06-06T17:42:00.004+02:002023-06-06T18:25:13.781+02:00Taltrasten sjungerI går kväll var jag på väg till den gamla brunnen för att starta bevattningspumpen när jag hörde taltrasten. Plötsligt satt den där, dold i lövverket någonstans högt upp i träden nära husen och sjöng, bara en kort stund. Först trodde jag att det var näktergalen, men efter några sekunder fanns det ingen tvekan. Taltrasten starka, oändligt varierande sång är den vackraste fåglalåt jag vet.<br /><div><br /></div><div>Möjligheten att vattna grönsaksland, potatisland och rabatter är en gudagåva denna torra försommar. Runt om här är alla vallar slagna. Nu måste det till regn för återväxten. Säden behöver vätan. Det är oroväckande.</div><div><br /></div><div>I den ljumma kvällen satt jag sedan ute och läste en samling med Eyvind Johnsons noveller, "<i>Sju liv</i>", utgiven av Bonniers 1944. En lite sliten, häftad volym, ett antikvariatsfynd som länge stått oläst i hyllan. </div><div>Jag vet inte hur många böcker jag har som ännu efter många år står olästa, men många är det. Man vet aldrig när de kommer att bli lästa. Eller inte alls. Det senare har med tiden blivit alltmer sannolikt.</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgws7ZeBDLkspiqCPWB9qf0Wc7-iMMSCTcg90GSgrzSJVpDAU9p25A2OQyIaBAMmtuLZkvK11UShkh68C3-cX5b4JshPnkX3d3_Odo7SC5Qq1ePp9L32KdgiudghgsTfHBdsxsGjY7GGGLNKGkmsGythhfnDKprd3epmqPOD0FnvG3vbMahyIX9fAkahA/s671/Skannad%201.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="671" data-original-width="455" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgws7ZeBDLkspiqCPWB9qf0Wc7-iMMSCTcg90GSgrzSJVpDAU9p25A2OQyIaBAMmtuLZkvK11UShkh68C3-cX5b4JshPnkX3d3_Odo7SC5Qq1ePp9L32KdgiudghgsTfHBdsxsGjY7GGGLNKGkmsGythhfnDKprd3epmqPOD0FnvG3vbMahyIX9fAkahA/w273-h400/Skannad%201.jpeg" width="273" /></a></div><br /><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-78896590533326402342023-05-29T19:42:00.001+02:002023-05-30T08:08:11.098+02:00En piga läser<p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">I DN läste jag för ett tag sedan uppskattande ord om litteraturkritikern Birgitta Munkhammar och tänkte att jag skulle läsa hennes bok ”<i>En piga läser - kritik och litterära reflexioner</i>” från 1998. Såg att det fanns två ex på Bokbörsen, tvekade - och dagen efter var de borta. På stadsbiblioteket stod fem i kö. </span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">Men nu har jag läst den och det var ett sant nöje.</span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">En piga läser. Munkhammar hittade formuleringen ”<i>att läsa så som en piga läser</i>” hos ärkepessimisten Cioran, av alla ställen. </span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">Det står, menar Munkhammar, för en förmåga ”<i>att läsa ogarderat och att bli omedelbart charmerad eller förargad</i>” över det man läser. </span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">”<i>Att lämna detta första och ursprungliga sätt att läsa alltför långt bakom sig i sin iver att inte låta sig imponeras och att till varje pris vilja vara klyftig, genomskådande och analytisk i förhållande till det man läser är, tror jag, något man som kritiker bör akta sig för</i>.”</span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">Detta är naturligtvis inget allena saliggörande. Vad man bör sträva efter, inte bara som kritiker utan också som vanlig seriös läsare, är ett värderingssammanhang, där det akademiska kunnandet och läsandet paras med en blick för det tomt pretentiösa, en blick som kanske måste komma underifrån, från pigans position.</span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">Munkhammar skräder inte orden.</span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">Redan den inledande texten, en recensionen av Ernst Brunners avhandling om Edith Södergran, är lysande. En ren avrättning. Jag kanske är elak, för jag kom på mig med att skratta högt:</span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">”<i>Det är fäsörens ’vetenskaplighet’ som alltigenom präglar denna ’studie i Edith Södergrans expressionism’. Dess termer är inga analysinstrument, de passar inte ihop inbördes, de definieras inte, griper aldrig ner till begreppsplanet utan svävar likt dimridåer runt den endimensionella framställningen</i>”. </span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">”<i>…kärnan i Brunners projekt … [tycks] … vara att till varje pris, och med medel som närmar sig pastischen, åstadkomma en riktigt dammig, riktigt gammaldags avhandling - antagligen i den fasta förvissningen om att de var bättre förr.</i>”</span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">Munkhammar läser ”<i>med intresse och ibland beundran</i>” Lars Gyllenstens ”<i>Anteckningar från en vindskupa</i>”, som ”<i>inordnar sig vackert i den modernistiska romantraditionen med sina mytiska mönster och sin myckenhet av mer eller vitsigt anbragda allusioner</i>”.</span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">Romanen vittnar om mörker och kyla. Men inte vilket mörker som helst. </span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">Gyllensten bedyrar att det <i>inte</i> är fråga om något privat mörker, </span><i>’</i><span style="font-family: inherit;"><i>om vanligt psykologiskt mörker, om svartsyn, leda, pessimism, melankoli, misantropi</i></span><i>’</i><span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;">- ”<i>sådant alltså som en stackars vanlig jävel skulle kunna veta något om […] Nej, här rör vi oss minsann på ett högre, mera filosofiskt och övergripande plan…</i>”</span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">Om Kjell Espmarks ”<i>Svala, diskreta och kultiverade romaner</i>”, som med utgångspunkt i förment delade men aldrig klart uttalade värderingar” - (vi lever i en utslätad och vulgär tid = socialdemokratins Sverige) skriver Munkhammar att ”<i>Det är som om Espmark, i sin övertro på det avskalat allmängiltiga, vill skriva böcker som är klassiker redan vid födelsen, som kan gå vidare till forskning utan att passera läsekretsen</i>.”</span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">Nå, det är inte så att Munkhammars ”pigläsning” bara består av sågningar. Nej, den här volymen med recensioner och essäer och andra texter spänner över breda områden av litteratur. Klassikerläsning, feminism och kvinnligt skapande, uppväxtromaner, engelskt 60-tal. Allt präglat av kunnande och kärlek till litteratur som berör och betyder något.</span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="font-size: 14px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 16px;"><span style="font-family: inherit;">En liten del av detta tangerar min egen beläsenhet och tillför mig som alltid något nytt; mycket väcker min läslust och får mig att återigen sucka över litteraturens mångfald och livets korthet.</span></p><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWuDV1tp6K8F3CHxuWgjMiAjwQYDosxqTrwabBPnfjNfYjARreGMGUBRrTxddObEs_M9KvLa6UkM4g-jUL6kdOcMDbT8KVM0JD9OC2VXUKJNABzJ0wMsHSsZKtfl9YkUZhzj5G1YrEsBienVdj1bbjyE1WDKkwNwhk_fv1jKUx-YsQmsdHfHnMLV7TRg/s668/Skannad.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="668" data-original-width="456" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWuDV1tp6K8F3CHxuWgjMiAjwQYDosxqTrwabBPnfjNfYjARreGMGUBRrTxddObEs_M9KvLa6UkM4g-jUL6kdOcMDbT8KVM0JD9OC2VXUKJNABzJ0wMsHSsZKtfl9YkUZhzj5G1YrEsBienVdj1bbjyE1WDKkwNwhk_fv1jKUx-YsQmsdHfHnMLV7TRg/w440-h640/Skannad.jpeg" width="440" /></a></div><br /><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-72876452162347461682023-05-15T21:05:00.002+02:002023-05-16T11:37:58.370+02:00Trädgårdsarbete och läsning<div>När jag kom ut i morse upptäckte jag att kastanjen fällt ut sina blommor. Hade det skett i natt? Knappast. Så blind kan man vara. Men allt sker ju med en rasande fart nu. Grönskans alla färger. Vackrast är kanske blodbokens purpurröda genomskinliga, sammetsmjuka blad. </div><div><br /></div><div>Vi jobbar på med vårt trädgårdsarbete, i lugn takt och med pauser. Den egentillverkade odlingstunneln för kålplantor står färdig. Det mesta är satt och sått. </div><div><br /></div><div>Nästan vindstilla och stekhett i solen. Men på eftermiddagen börjar blygrå åskmoln torna upp sig i öster. Det mullrar på avstånd och fronten närmar sig med en plötslig luftström som får vimpeln att stå vågrätt. Men regnet som så väl behövs efter sådden blir bara en skvätt, en knapp millimeter.</div><div><br /></div><div>Jag läser i DN om prognoserna för den kommande sommaren:</div><div><br /></div><div>"<i>Rekordvärme i hav och på land, torka, stora skogsbränder. Forskare är oroade, de tidiga rekorden kommer innan väderfenomenet El Niño med sin uppvärmande effekt har inletts. Det kommer att ske inom kort och bäddar för flera värmerekord och ökad havsnivåhöjning. Miljontals liv kan riskeras</i>."</div><div><br /></div><div>Hur kommer sommaren att bli här för oss? En repris av 2018? Är det någon idé att odla sin kål?</div><div><br /></div><div><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> *</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br /></div><div><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span>Och på tal om människan och klimatet så läser jag nu en intressant bok, </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>Peter Bratts "Bland megalitgravar och romerskt guld - västsvensk forntid i nytt ljus". (Daidalos, 2023). Den inleds med vad som mötte de första jägarna och fiskarna som sökte sig upp mot isranden: </div><div><br /></div><div>"<i>Med ett kraftigt dån bröt sig Baltiska issjöns vattenmassor in mellan Billingens nordspets och den smältande inlandsisen. Enorma vattenmassor sköljde ned över västgötaslätten och slet med sig jord, stenar och den karga tundravegetationen av buskar, snår och fjällbjörk på sin väg ner mot kusten. Ute vid havsbandet hörde människorna ett svagt muller som snart steg allt högre tills en brun jättelik flodvåg kunde ses vid horisonten. Katastrofen var ett faktum för de första besökarna av fiskare och jägare på västkusten. Sannolikt överlevde ingen människa denna inlandssunami som för andra gången svepte ner från Billingens norra spets för 11700 år sedan. Deras släktingar och vänner söderut måste ha undrat vad som hänt och varför de inte kom tillbaka efter sommarens jakt- och fiskeexpedition. Många historier skapades. En om alla de hiskligheter som mötte vid världens ände, en annan om gudarnas vrede över människornas övermod.</i>"</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh9nGyPKZwsem0YNz7m-34XLcZhSVqGMsr4vh1ey3_crVaV0-sBF6yghD_jrj9BhlMBzSB-PRBVhX-BuESOKz7pCqlo38b1jztUmHuz5qI34N97RQ7cj4vwQcfJCqWD_g9xVIaCdKeWmfMX7HhZVOPJveuVhT5aXNuocxlBs8aVM1yIid6FWNu2M2oAg/s1417/IMG_2350.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1136" data-original-width="1417" height="321" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh9nGyPKZwsem0YNz7m-34XLcZhSVqGMsr4vh1ey3_crVaV0-sBF6yghD_jrj9BhlMBzSB-PRBVhX-BuESOKz7pCqlo38b1jztUmHuz5qI34N97RQ7cj4vwQcfJCqWD_g9xVIaCdKeWmfMX7HhZVOPJveuVhT5aXNuocxlBs8aVM1yIid6FWNu2M2oAg/w400-h321/IMG_2350.JPG" width="400" /></a></div><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span><div><span><span><span><span><span><span><span><span></span></span></span></span></span></span></span></span><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>Har rödstjärtshonan tre ben, eller är det en synvilla?<br /><div><br /></div><div><div><br /></div><div><br /></div></div></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-85605624299046688172023-05-02T19:30:00.000+02:002023-05-02T19:30:48.800+02:00ÅterhämtningSom konvalescent efter influensan från helvetet återhämtar jag mig genom att ta kikaren och gå<div>långsamma rundor i skogen här hemmavid. Det var nästan chockartat att kliva ut i den grönska jag bara sett genom fönstret. </div><div><br /></div><div>Jag lyssnar till bofink, gransångare, lövsångare och till en taltrasts makalösa improvisationer. Det är en terapi så god som någon.<div><br /></div><div>De är här nu: gärdsmygen, större hackspett, steglitsen, svarthättan, rödstjärten och andra. Härom dan stod tre par tranor ute på vallen. De rörde sig oroligt när jag kom för nära. Sen lyfte de och steg i vida svängar upp till de rätta vindarna och försvann mot norr. </div><div><br /></div><div>Och i går morse såg jag de första ladusvalorna. </div><div><br /></div><div>Det är dags att sätta igång med det försummade vårbruket. Eller åtminstone trädgårdsbruket.</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtOGvgk7X6mAZ3_WQ71tMWVjLxrJvoh5q3mixc_3L_BWPEro3LdDhxHW6mJCN8sKuiCKQbBfNMYZWizDKclL1zgcBy-HOoW3_RNBLV63IulvcGU_XcMaYN12lUpPcc-IEa3kSBfU8U_AniC9CBu00T0N2Ey0EtHAX75Ocywvwc9ZaikcMs7FaCALMEuw/s1063/IMG_2356.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="740" data-original-width="1063" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtOGvgk7X6mAZ3_WQ71tMWVjLxrJvoh5q3mixc_3L_BWPEro3LdDhxHW6mJCN8sKuiCKQbBfNMYZWizDKclL1zgcBy-HOoW3_RNBLV63IulvcGU_XcMaYN12lUpPcc-IEa3kSBfU8U_AniC9CBu00T0N2Ey0EtHAX75Ocywvwc9ZaikcMs7FaCALMEuw/w400-h280/IMG_2356.JPG" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-12656987904989807312023-04-22T17:36:00.002+02:002023-04-22T17:37:27.181+02:00Allt jag läst men inte skrivit om...<div>Att jag inte skrivit om det jag läser kan jag nu i alla fall skylla på en vårinfluensa från helvetet. </div><div>Överjaget får hålla käften.</div><div><br /></div><div><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUmRoX9zRWdSKkdLxdDbpZ4G25n2iwCUGW9on2WCjyluYMg4ekgMM1iMPh0r4uD-Lecuc9Rotzg0iXd9kx63DG5_xAXwpe35tJoNFK5Xn-d4W1_GdAKJPf8aqOuCdTEguj7Yv4_mtfMFIHeScvcpqqh3lDwY1N7qf82J0yR0SFHjIitlxAeuLZ7cLNQA/s1134/IMG_1164.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1134" data-original-width="850" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUmRoX9zRWdSKkdLxdDbpZ4G25n2iwCUGW9on2WCjyluYMg4ekgMM1iMPh0r4uD-Lecuc9Rotzg0iXd9kx63DG5_xAXwpe35tJoNFK5Xn-d4W1_GdAKJPf8aqOuCdTEguj7Yv4_mtfMFIHeScvcpqqh3lDwY1N7qf82J0yR0SFHjIitlxAeuLZ7cLNQA/w480-h640/IMG_1164.jpeg" width="480" /></a></div><br />Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-33580154415425066572023-03-24T11:59:00.000+01:002023-03-24T11:59:02.200+01:00Kazuo Ishiguro: "Klara och solen"Jag köpte Kazuo Ishiguros roman "<i>Klara och solen</i>" från 2021 på bokrean. När den kom läste jag recensionerna och tänkte att, nej, fantasy, det är ingenting för mig. Men nu tänkte jag om. Något slags kvalitet måste det finnas, efter "<i>Återstoden av dagen</i>", "<i>Never let me go</i>" och "<i>The buried giant (</i>som ju också är ett slags fantasy) och som jag skrivit några rader om <a href="https://langsambloggen.blogspot.com/2018/01/the-buried-giant.html" target="_blank">HÄR</a> och <a href="https://langsambloggen.blogspot.com/2018/01/ishiguromania.html" target="_blank">HÄR</a>...).<br /><div><br /></div><div>Det tog inte många sidors läsning innan jag var fast. </div><div><br /></div><div>Handlingen är förlagd till ett bara antytt framtida USA, med stora klassklyftor. Rika föräldrar kan låta "höja" sina barn, för att ge dem tillgång till avancerad utbildning. Att bli "höjd" innebär att bli "genetiskt redigerad", vilket ökar intelligensen, men som samtidigt innebär hälsorisker. Dessa "höjda" barn undervisas på distans i hemmen och blir isolerade, varför de rika föräldrarna också kan köpa en AV till barnen, en Artificiell Vän, en mänsklig robot, programmerad att i allt tillmötesgå och stödja "sitt barn". </div><div><br /></div><div>Det är AV:n Klara som är bokens berättare. Allt ses och beskrivs med hennes ögon och utifrån hennes exceptionella förmåga att läsa av människor och sociala situationer. Klaras barn, den tonåriga Rosie, lider av en livshotade sjukdom, sannolikt en följd av hennes "höjning" och Klara, som får sin energi från solljuset försöker bota Rosie med hjälp av solen.</div><div><br /></div><div>Om jag ska försöka hitta det bärande temat i boken så tror jag att det är frågan om vad en människa är. Kan en sofistikerad artefakt, en tillräckligt avancerad artificiell intelligens, fullt ut och uttömmande ersätta en människa?</div><div>Rosies mor inleder en process där en sådan skapelse, med Klaras programmerade "innanmäte", ska kunna ersätta Rosie när hon dör. En skrämmande tanke. Jag ska inte avslöja hur allt slutar. Bara rekommendera till läsning.</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE8ohvF-cH7K1jlsGsmyf2kFaLJLzBS685F6m5NIl1bx3fhIT_CDrrXzht-X8mEdfBtssCTbT5AK8ErL9DJZwD_3NprkDtVqcaqoWS2WeaO6ozyctG5HSi8CMdw8mLNrcNPm4SFX1cQVIr2eedhohvyWI4g12HCrn0RPJOA32MQhQvSU_IKU6FEYDhyw/s921/ishi.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="921" data-original-width="591" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE8ohvF-cH7K1jlsGsmyf2kFaLJLzBS685F6m5NIl1bx3fhIT_CDrrXzht-X8mEdfBtssCTbT5AK8ErL9DJZwD_3NprkDtVqcaqoWS2WeaO6ozyctG5HSi8CMdw8mLNrcNPm4SFX1cQVIr2eedhohvyWI4g12HCrn0RPJOA32MQhQvSU_IKU6FEYDhyw/w258-h400/ishi.jpeg" width="258" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-25597869447388633502023-03-09T15:18:00.002+01:002023-03-09T17:03:25.747+01:00Vinter, läsningPlötsligt denna onödiga vinter. På söndagen skogsvandring i lä för vinden, med kaffe och macka i en solig glänta, vårkänning. En sparvuggla som satt alldeles stilla på en björkgren och betraktade oss lika intresserat som vi i våra kikare betraktade den.<div><br /></div><div>Dagen efter kraftigt snöfall, snö som bara föll och föll, snötäcket som växte och växte. Och nu solljus och dagsmeja efter ännu en iskall natt. Snösjok dråsar ner från taken. Det porlar i stuprören. Ute över fälten gnistrande vithet. Det varma solljuset strömmar in genom fönstren och fyller rummen och bokhyllorna, som - jag är säker på det - magasinerar värmen, som ett slags kakelugnar. Ytterligare ett skäl till att ha välfyllda hyllor...</div><div><br /></div><div>Läsningen då? På rean hittade jag Martin Kraghs "<i>Det fallna imperiet</i>" och läste den snabbt rakt igenom. Om kaoset efter Sovjetimperiets sammanbrott, misären och oligarkernas huggsexa och Putins väg till den absoluta makten och framväxten av den ideologi som styr Putin och hans anhang, återupprättandet av imperiet. Boken låg klar just före angreppet på Ukraina 24 februari 2022 och visar med isande tydlighet på orsakerna till detta krig. Se där vår samtid. Vår framtid?</div><div><br /></div><div><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> *</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br /></div><div><div><br /></div><div>Ibland rör sig min läsning (kanske inte bara ibland...) längs underliga vägar. Jag läste en krönika i DN som hyllade Birgitta Munkhammar som kritiker och blev intresserad av hennes samlingsvolym "<i>En piga läser</i>" Jag tänkte först köpa den på Bokbörsen, men tvekade och dagen efter var de enda två exen borta. Och Stadsbibliotekets ex var utlånat. Jag får ställa mig i kö.</div><div><br /></div><div>Som tröst hittade jag i mina egna hyllor Munkhammars bok om Eyvind Johnson, "<i>Hemligskrivaren. En essä om Eyvind Johnson</i>" (Bonniers 2000), en intressant genomgång av Johnsons väg från <i>Romanen om Olof </i>till de senare stora verken, som <i>Krilonserien</i> och "<i>Hans nådes tid</i>", från den politiska vänstern till klassisk liberalism och humanism.</div><div><br /></div><div>En anteckning på försättsbladet visar att jag läste Munkhammars bok för precis tjugo år sedan. Och drabbad av en plötslig läsimpuls läser jag nu "<i>Hans nådes tid</i>". Trots att jag läste den för bara lite mer än ett år sedan. En läsning präglad både av igenkännande och nya insikter. Precis som det ska vara.</div><div><br /></div><div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIld32jgttbkZzTeAfFXdVjpLLp9T1vaFbUuApSN2X8DdlwiChaRjPxEuIdYsGbqTWUVfnIjfuZIOtVWiYSh_GBrsXuloEgp_w4wDero6hAo1qRBJcHOiQohVkLwp8OyjGoTUhc8JHG0jN5CJQK5ym0gV40z_2k_5iF6UCck4PZFHBNENa0K8oxXXsNQ/s850/IMG_3152.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="638" data-original-width="850" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIld32jgttbkZzTeAfFXdVjpLLp9T1vaFbUuApSN2X8DdlwiChaRjPxEuIdYsGbqTWUVfnIjfuZIOtVWiYSh_GBrsXuloEgp_w4wDero6hAo1qRBJcHOiQohVkLwp8OyjGoTUhc8JHG0jN5CJQK5ym0gV40z_2k_5iF6UCck4PZFHBNENa0K8oxXXsNQ/w640-h480/IMG_3152.jpeg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div></div></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8460360931100939136.post-45149143516087111722023-02-22T19:19:00.001+01:002023-02-22T20:39:23.402+01:00Några raderEftersom trafiken här på bloggen inte helt avstannat manar mig samvetet att skriva några rader. <div><br /></div><div>Det har alltså gått så långt. </div><div><br /></div><div>Jag läser en krönika på en kultursida om att skribenten känner sig tvungen att skriva mer om sitt privatliv och dess vedermödor, annars uteblir gillandena, eller vad likesen nu ska kallas. Och jobbet hotas.</div><div><br /></div><div>Lyckligtvis är Den långsamma bloggen inte något inkomstbringande jobb, bara resterna av ett infall i januari 2008 som sedan dess löpt på, numera ständigt på fallrepet. </div><div><br /></div><div>Om mitt privatliv är inte mycket att berätta, det försäkrar jag. Idag har jag räfsat undan rester av lövtäcket längs gärdsgården och upptäckt att brännässlorna redan finns där. Och på de ställen där påskliljorna ska komma först sticker de upp några centimeter. Det är vår.</div><div><br /></div><div>TV-serien baserad på Kerstin Ekmans "<i>Händelser vid vatten</i>" föranledde en omläsning av romanen. Sen avbröt jag annan läsning och har nu läst <i>Vargskinnstrilogin </i>och "<i>Grand final i skojarbranschen</i>" och är nu halvvägs igenom "<i>Gör mig levande igen</i>". Såna infall kan man följa om man är pensionär och har tid och lust.</div><div><br /></div><div>Ja, det var bara det jag ville skriva, av någon anledning.</div><div><br /></div><div><br /></div>Lennart Erlinghttp://www.blogger.com/profile/09351175561973366201noreply@blogger.com8